Die Sonne knallte auf den Golfplatz in Palm Springs, als ich meinen Mietwagen auf den staubigen Parkplatz lenkte. Mit 45 Jahren wusste ich, wie man das Leben genießt – als Vizepräsident eines Handelskonzerns war ich ständig unterwegs, und Südkalifornien war mein Ding. Nach einem Tag voller Meetings wollte ich nur aufs Fairway, den Duft von Gras schnuppern und neun Löcher spielen, bevor die Nacht kam. Der Parkplatz war leer, nur ein paar Autos standen herum. Perfekt, dachte ich, Sommergolf – die meisten hocken in der Klimaanlage.
Im Clubhaus war es kühl, die Klimaanlage brummte. Der Typ an der Theke, ein sonnengebräunter Kerl mit schiefem Grinsen, sagte, ich könne sofort los, aber mit einem Mitspieler, damit’s schnell geht. „Kein Problem“, sagte ich, schnappte mir einen Golfwagen, warf meine Tasche rein und fuhr zur Range, um ein paar Bälle zu schlagen. Am anderen Ende fiel mir eine junge Frau auf, die Bälle wie eine Profi schlug. Ihr Schwung war hammer, kraftvoll, sexy. Sie trug einen kurzen, knallroten Rock, der ihre gebräunten Beine zeigte, und ein enges, weißes Top, das ihre Kurven betonte. Ihre Golftasche hatte ein Schulteam-Logo, und ich konnte nicht wegsehen, mein Puls raste.
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